{"id":19,"date":"2013-02-21T09:26:29","date_gmt":"2013-02-21T08:26:29","guid":{"rendered":"http:\/\/vivreetecrire.fr\/blog\/blog\/?p=19"},"modified":"2026-02-01T19:11:48","modified_gmt":"2026-02-01T18:11:48","slug":"laccordeoniste-d-ela-rue-de-lopera","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/?p=19","title":{"rendered":"L’accord\u00e9oniste de la rue de l’Op\u00e9ra"},"content":{"rendered":"

\"accordeon\"<\/a>Il fait chaud comme en \u00e9t\u00e9 dans cette rue de Vienne o\u00f9 les gens vont et viennent sans rien voir autour d’eux. Le trottoir, la rue, les gens, les boutiques, les chiens ou les oiseaux…Tout ici passe inaper\u00e7u tant la ville est frapp\u00e9e de grandeur.<\/p>\n

D’immenses monuments t\u00e9moignent d’un pass\u00e9 riche et abond\u00e9. La ville est fi\u00e8re, ses maisons\u00a0 hautes font front \u00e0 ses grandeurs pass\u00e9es.<\/p>\n

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Dans la ti\u00e9deur de le rue ou les gens vendent et viennent, un petit accord\u00e9oniste joue inlassablement le repas de demain. Il joue l’air que lui a appris son grand-p\u00e8re<\/a>, un air qu’il tenait lui m\u00eame de son p\u00e8re. un air qui remonte si loin qu’on ne sait plus de quoi il parle, ou qu’on ne le sait qu’un peu, \u00e0 moins que les adultes ne le sachent tellement trop et le taisent pour oublier.<\/p>\n

Les doigts de l’enfant cheminent sur l\u2019escalier de son piano \u00e0 bretelles, un escalier de marches noires et blanches<\/a> qui remonte de ses hanches vers ses grand yeux couleur de nuit sans \u00e9toiles.<\/p>\n

Le temps passe vers le soir, le monde passe sans le voir, l’instrument de plus en plus lourd plombe ses \u00e9paules endolories.\u00a0 Seules quelques femmes muettes de cire partagent, du loin de leur vitrine, la solitude languissante du petit joueur d’accord\u00e9on.<\/p>\n

Il joue, joue pour oublier que dans cette ville d’abondance et de grandeurs, ceux qui sont n\u00e9s sur des rives lointaines doivent se lever t\u00f4t pour voir le soleil.<\/p>\n

Il joue pour oublier que chez les gens du voyage, les chiens ne sont pas des compagnons mais des menaces qui leur mordent les mollets quand ils fr\u00f4lent de pr\u00e8s les maisons des nantis.<\/p>\n

\"\"<\/a>Il jour pour oublier que sa m\u00e8re a le ventre plein d’un petit fr\u00e8re ou d’une petite s\u0153ur qui sera bient\u00f4t une bouche de plus \u00e0 nourrir depuis que son p\u00e8re est tomb\u00e9 de cette \u00e9chelle et s’est bris\u00e9 quelque chose dans le dos, quelque chose qui l’emp\u00eache de marcher et leur rend la vie impossible.<\/p>\n

Il joue pour oublier l’\u00e9cole o\u00f9 il n’a as le temps d’aller, mais un gar\u00e7on lui a dit qu’on y apprenait \u00e0 lire des lettres qui coll\u00e9es une \u00e0 l’autre comme des notes de musique mettent la vie en chansons avec des courbes et des rondeurs.<\/p>\n

On dit qu le soleil se l\u00e8ve et brille pour tout le monde, mais le soleil est comme le feu dans les foyers des pauvres, ou bien comme le froid qui gerce les mains des femmes qui lavent le linge dans le Danube. Il ravage et br\u00fble \u00e0 tout va ce qu’il reste \u00e0 br\u00fbler avant de ne laisser quand il s’\u00e9teint que l’angoisse du lendemain, la peur du moment o\u00f9 il piquera \u00e0 nouveau ceux qui n’ont pas de toit pour s’en abriter, de lieu pour s’en \u00e9loigner, de gants pour s’en prot\u00e9ger.<\/p>\n

Dans la rue aux mille passants gonfl\u00e9s d’ennui et de bombances, le petit accord\u00e9oniste dort les yeux grand ouverts en jouant l’air de son grand-p\u00e8re. Seule une pi\u00e9cette vient de temps en temps troubler son sommeil d’enfant \u00e9veill\u00e9 trop t\u00f4t par les coups de la vie.<\/p>\n

Il r\u00eave, r\u00eave que tout va bien, qu’il aura bient\u00f4t assez d’argent pour prendre le train, et aller voir la bas, de l’autre cot\u00e9 des montagnes si au pays de ses cousins d\u2019Andalousie les filles aux grands cheveux<\/a> marchent d’un pas aussi l\u00e9ger qu’une brise de printemps qui accompagne la lumi\u00e8re.<\/p>\n