{"id":2225,"date":"2015-10-14T13:46:56","date_gmt":"2015-10-14T12:46:56","guid":{"rendered":"http:\/\/vivreetecrire.fr\/var\/www\/vhosts\/vivreetecrire.frhttpdocs\/wp\/wordpress\/?p=2225"},"modified":"2017-10-26T15:28:47","modified_gmt":"2017-10-26T14:28:47","slug":"toinet","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/?p=2225","title":{"rendered":"Toinet"},"content":{"rendered":"

\"buron\"<\/a>La haut, l’hiver, la neige mange tout. Les pr\u00e9s, les bois, les rases, les cl\u00f4tures, et m\u00eame les pierres.<\/p>\n

La neige, c’est un peu comme la nuit, \u00e7a enveloppe par tous les cot\u00e9s, \u00e7a borde le monde dans le silence, un peu comme si le monde avait la fi\u00e8vre. Une fi\u00e8vre de roul.<\/em><\/p>\n

Et puis la neige, comme la nuit, c’est pas que du silence, \u00e7a fait souvent un vacarme \u00e9pouvantable.<\/p>\n

\u00c7a te fait peur parce que \u00e7a te perd. Enfin, c’est pas tout \u00e0 fait \u00e7a, on peut pas dire que \u00e7a te perd, mais plut\u00f4t que tu t’y perds, et \u00e7a vaut peut-\u00eatre mieux comme \u00e7a pour la nuit en tout cas.<\/p>\n

Il faut dire que s’il y avait pas les trois autres….<\/p>\n

Oui, c’est \u00e7a, il faut dire, mais \u00e0 qui? La m\u00e8re \u00e0 trop mal partout de sa vie de mis\u00e8re pour entendre ces choses, les trois dr\u00f4les et les deux petites aussi, depuis que le p\u00e8re est parti du mauvais mal ; celui qui cloue au lit le jour et plante des pointes dans le dos la nuit.<\/p>\n

La nuit et le jour c’\u00e9tait pareil, \u00e7a br\u00fblait pareil.<\/p>\n

Et puis on ne peut pas tout dire…<\/p>\n

Il fait froid, pas un froid de saison, comme si la saison \u00e9tait patronne du temps. C\u2019est son froid \u00e0 elle, juste un froid de printemps, un froid de nuit avanc\u00e9e o\u00f9 il reste encore du temps \u00e0 courir avant d\u2019aller ramasser les b\u00eates, et pourtant pas moyen de dormir. \u00c7a fait trop mal…<\/p>\n

Il faut dire que s’ils buvaient un peu moins…<\/p>\n

La nuit, c’est trop souvent comme la neige, blanc d’un bout \u00e0 l’autre\u00a0: neige blanche, nuit blanche et robe blanche. Blanche comme la robe de M\u00e9lanie \u00e0 la f\u00eate dieu. Blanche comme les p\u00e9tales des boules ne neige qu’elle jetait l’autre jour au reposoir pr\u00e8s du vieux four. On prend une poign\u00e9e de fleurs dans la corbeille pendue autour du cou avec un ruban blanc. On \u00e9coute le cur\u00e9 dire la pri\u00e8re du gros livre que l’enfant de ch\u0153ur lui tend \u00e0 bout de bras et quand la s\u0153ur tape dans les mains, on envoie tous ensemble des poign\u00e9es de fleurs vers le ciel.<\/p>\n

\u00c7a fait comme un \u00e9clair de fleurs.<\/p>\n

\"F\u00eate<\/a>Il y en a de toutes les couleurs, des roses, des rouges, des jaunes et puis les boules de neige de M\u00e9lanie. Sa a fine couronne de fleurs blanches et de perles argent\u00e9es tranche sur ses cheveux de bl\u00e9s dor\u00e9s.<\/p>\n

Les p\u00e9tales des autres tombent et retombent sur ses \u00e9paules comme une pluie de giboul\u00e9es qui s’est charg\u00e9e de cent couleurs. \u00ab\u00a0Clap\u00a0\u00bb, la s\u0153ur a tap\u00e9 dans les mains, la saison des pluies est finie, tout \u00e0 l’heure, \u00e0 l’autre reposoir, pr\u00e8s du ruisseau, la saison des pluie reviendra et s’en ira de nouveau, comme l’enfance, mais l’enfance s’est perdue en chemin\u00a0; elle ne reviendra pas.<\/p>\n

Surtout avec les autres.<\/p>\n

M\u00e9lanie, un jour lui dire qu’elle est belle, douce comme une caresse de printemps. Oui, lui dire tout \u00e7a, quand elle aura pass\u00e9 ses dix-sept ans, au retour des estives. Aller se promener la bas, dans le chemin des c\u00f4tes, quand les feuilles des peupliers feront miroiter des reflets jaunes papillon sous les tourbillons parfum\u00e9s du vent d’automne.<\/p>\n

\"ciel\"<\/a>C’est une belle saison, la terre s’agourmandit et profite du dernier soleil avant l’hiver qui va venir. On dirait qu’elle fait des r\u00e9serves, des provisions de douceurs et de parfums avant le froid. Et puis le soleil est pas bien fort, mais il fait de la belle lumi\u00e8re, alors tout \u00e7a, c’est sur que \u00e7a aide \u00e0 trouver les bons mots pour se d\u00e9clarer.<\/p>\n

Pas comme ces brutes\u2026.<\/p>\n

Il faudrait dormir un peu, pour le temps qui reste \u00e0 dormir, on sait pas trop. Au buron, on marche au soleil, tous les jours la m\u00eame chose. D\u00e8s que le jour pointe son nez, sauter du lit et raviver le feu. On a beau \u00eatre au printemps, il fait jamais bien chaud dedans.<\/p>\n

Le mur du nord est enterr\u00e9 presque aux trois quart pour tenir la cave \u00e0 temp\u00e9rature, mais dans la salle, il faut du feu pour cailler le lait et puis tout le reste, faire le repas, cuire l’aligot, la vaisselle, la lessive…C’est long six mois avec ces rustres, loin de M\u00e9lanie. Mais elle le sait pas\u00a0; une fille de patron \u00e7a reste \u00e0 la maison, \u00e7a monte pas dans les estives. Heureusement\u00a0!<\/p>\n

\"aubrac2web\"<\/a>Apr\u00e8s, c’est la vie de tous les jours. Le b\u00e9d\u00e9lier<\/em> va ramasser les veaux et les m\u00e8ne \u00e0 leur m\u00e8re pour amorcer la descente du lait. Les vaches d’Aubrac sont de bonnes m\u00e8res, elles gardent leur lait pour leur petit alors ils faut faire vite\u00a0: le veau commence \u00e0 t\u00e9ter et le lait vient, le b\u00e9d\u00e9lier<\/em> enl\u00e8ve le veau et on commence \u00e0 traire.<\/p>\n

Il faut faire attention de pas effrayer le veau parce que la m\u00e8re devient dangereuse, il y en a quelques uns qui ont pris quelques coups de cornes, il y en a m\u00eame qui y ont laiss\u00e9 la vie, mais l’autre brute est trop malin pour se faire attraper, comme pour le reste…<\/p>\n

Le pastre<\/em> et les autres traient accroupis sur un sc\u00e9liou, pas le roul<\/em>, lui il trait \u00e0 genoux, il faut bien marquer la diff\u00e9rence…<\/p>\n

On vide le lait dans la Gerle<\/em> et on joint deux vaches avec le joug pour qu’elles ram\u00e8nent la gerle<\/em> au buron. Le cantal\u00e8s<\/em> et le pastre<\/em> la rentrent par la porte basse en soufflant comme des taureaux, le cantal\u00e8s<\/em> met la pr\u00e9sure et on attend que le lait caille en d\u00e9jeunant \u00e0 la fourchette et aux canons de vin rouge que le patron am\u00e8ne tous les deux dimanches avec le mulet.<\/p>\n

\"aubrac5web\"<\/a>Il faut bien une heure pour que le lait prenne, alors \u00e7a laisse le temps de dire des grossi\u00e8ret\u00e9s au fur et \u00e0 mesure que les canons descendent.<\/p>\n

Apr\u00e8s, on aura le caill\u00e9 qu’on d\u00e9coupera avec la men\u00f2la,<\/i> on <\/i>r\u00e9cup\u00e9rera la gaspe<\/em> et on mettra le caill\u00e9 \u00e0 la casseuse, et puis sous la presse pour faire de la tome qui sera triss\u00e9e plus tard \u00e0 la fraiseuse, sal\u00e9e et mise au moule pour faire du cantal.<\/p>\n

Apr\u00e8s, il faudra laisser le temps faire son affaire…<\/p>\n

Vers cinq heures du soir, tout recommencera, la vie du buron, celle qu’on peut dire, et puis l’autre.<\/p>\n

Le cantal\u00e8s<\/em> n’est pas le plus mauvais bougre, il a m\u00eame assez belle allure avec sa moustache \u00e9paisse et son b\u00e9ret luisant sur le devant \u00e0 force de l’attraper entre deux doigts pour se gratter la t\u00eate. Il est mari\u00e9, c’est le seul au buron, comme c’est souvent le cas dans la montagne. Le dimanche, il descend voir sa femme, c’est son privil\u00e8ge de ma\u00eetre du buron et quand il revient il rapporte du tabac, des nouvelles du pays et des b\u00e2tons de r\u00e9glisse avec une bague brillante au bout.<\/p>\n

\"Nasbinals<\/a>C’est lui qui m\u00e8ne les choses du buron, c’est lui qui conna\u00eet la dose de pr\u00e9sure, lui seul qui sait dire quand il faut s\u00e9parer le caill\u00e9.<\/p>\n

Mais pour le reste, il laisse faire.<\/p>\n

Le pastre<\/em> est un peu simplet sur les bords. Il parle pas beaucoup. On dit qu’il aurait eu la m\u00e9ningite quand il \u00e9tait petit et que \u00e7a lui aurait laiss\u00e9 des traces dans la t\u00eate. Il passe de longs moments assis sur les rochers \u00e0 regarder faire les vaches et des fois il part dans un grand \u00e9clat de rire sans qu’on sache trop pourquoi. Il doit rire du vent, des fleurs ou m\u00eame de trois fois rien, mais comme Il supporte pas qu’on se moque de lui, tout le monde s’en garde bien parce qu’il est vraiment pas commode quand il se met en boule.<\/p>\n

Dormir, juste un moment, pour voler encore un peu de temps \u00e0 l\u2019innocence\u2026.<\/p>\n

\"Aubrac\"<\/a>L\u2019Aubrac au d\u00e9but du printemps, c’est une f\u00e9erie de tous les jours. L’herbe est \u00e9paisse, dense, g\u00e9n\u00e9reuse, fleurie, parfum\u00e9e. Le sol est gorg\u00e9 d’eau, on la sent \u00e0 fleur et quand on marche, on dirait que la terre se courbe sous les souliers.<\/p>\n

Un beau tapis de promenade pour les pieds nus de M\u00e9lanie.<\/p>\n

Tout ici fleure l’abondance et la force de la vie. L’air est toujours un peu frais, pas besoin de chercher l’ombre, il suffit de s\u2019adosser \u00e0 une roche. Pour boire, il suffit de se baisser, il y a des rases partout, l’eau est fra\u00eeche, elle glisse dans la gorge comme un ruisseau d’avril.<\/p>\n

Pour se laver il n’y a qu’\u00e0 aller dans le gourg l\u00e0 bas, \u00e0 quelques centaines de m\u00e8tres, pas loin de la petite cascade.<\/p>\n

Le soir c’est tranquille, enfin, jusqu’\u00e0 ce soir l\u00e0\u2026<\/p>\n

\"eau\"<\/a>Eux, l’eau leur fait pas grand mal, m\u00eame pour mouiller le vin, et du vin, ce soir l\u00e0, ils en avaient bien assez bu, c’est s\u00fbrement \u00e7a qui lui a mis des id\u00e9es dans la t\u00eate.<\/p>\n

Il est venu au gourg et puis il a commenc\u00e9 ses cochonneries, il est fort comme un turc, pas moyen de se d\u00e9fendre.<\/p>\n

Il s’est fait faire des choses et il en a faites, des choses qu’on peut pas dire, et il a dit \u00ab\u00a0Si tu parles, tu descendras pas d\u2019ici vivant\u00a0<\/i>\u00bb<\/p>\n

Depuis c’est lui qui fait signe presque tous les soirs qu’il est temps d’aller \u00e0 la rivi\u00e8re…<\/p>\n

Personne \u00e0 qui le dire\u2026 Et puis qu le croira? Le cur\u00e9 en confession? C’est bien la pire chose qui veut que ce soient les victimes qui confessent les p\u00each\u00e9s commis par leurs bourreaux.<\/p>\n

S’enfuir, c’est ne plus jamais revoir M\u00e9lanie, et puis qui fera rentrer l’argent \u00e0 la maison?<\/p>\n

\"Nasbinals<\/a>Le jour se l\u00e8ve, un autre jour, comme tous les jours qu’il reste \u00e0 endurer ici.<\/p>\n

L’ann\u00e9e pass\u00e9e \u00e0 la foire de Saint Martin, un colporteur racontait qu’il s’\u00e9tait arr\u00eat\u00e9 la semaine d’avant dans un buron de l’Aubrac, et qu’il avait vu qu’un homme avait grav\u00e9 sur la porte au couteau \u00ab\u00a0villa des priv\u00e9s d’amour<\/i>\u00bb. Le Cantal\u00e8s<\/em> lui a dit que c’\u00e9tait un cur\u00e9 de passage qui avait fait \u00e7a.<\/p>\n

Il a dit aussi qu’il y avait plus de mille burons sur toutes les montagnes du massif central.<\/p>\n

Mille burons et aussi des milliers de nuits blanches.<\/p>\n

\n

Post scriptum<\/strong> : Ce r\u00e9cit est une fiction, et comme toute les fictions, il ouvre des portes sur des r\u00e9alit\u00e9s silencieuses qui ne peuvent trouver leur place que dans un ici et un ailleurs aplanis par le temps.<\/em><\/p>\n

Il n’engage en rien les personnages et les lieux \u00e9voqu\u00e9s dans les illustrations. Seule la gravure au couteau\u00a0existe peut-\u00eatre encore sur la porte d’un buron de l’Aubrac qui a nourri ma r\u00e9flexion. L’histoire racont\u00e9e ici venait\u00a0 d’ailleurs, comme tous les contes qui pour faire oublier la r\u00e9alit\u00e9 des lieux et du\u00a0 temps commencent souvent par \u00ab\u00a0il \u00e9tait une fois\u00a0\u00bb.
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La haut, l’hiver, la neige mange tout. Les pr\u00e9s, les bois, les rases, les cl\u00f4tures, et m\u00eame les pierres. La neige, c’est un peu comme la nuit, \u00e7a enveloppe par tous les cot\u00e9s, \u00e7a borde le monde dans le silence, un peu comme si le monde avait la fi\u00e8vre. Une fi\u00e8vre de roul. Et puis … Lire la suite →<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[4],"tags":[],"class_list":["post-2225","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-un-jour"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2225","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=2225"}],"version-history":[{"count":57,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2225\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4087,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2225\/revisions\/4087"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=2225"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=2225"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=2225"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}