{"id":2493,"date":"2016-03-08T20:13:53","date_gmt":"2016-03-08T19:13:53","guid":{"rendered":"http:\/\/vivreetecrire.fr\/var\/www\/vhosts\/vivreetecrire.frhttpdocs\/wp\/wordpress\/?p=2493"},"modified":"2025-08-11T07:21:59","modified_gmt":"2025-08-11T06:21:59","slug":"dolores","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/?p=2493","title":{"rendered":"Dolor\u00e8s"},"content":{"rendered":"

\"Dolores1\"<\/a>Il est presque six heures du soir sur la place du Toural, en plein c\u0153ur de\u00a0 Santiago. Presque, pas tout \u00e0 fait ou peut-\u00eatre un peu plus.<\/p>\n

Ici tout est un peu dans l’\u00e0 peu pr\u00e8s.<\/p>\n

Seis de la tarde mas o menos, seguro mas que menos, pero que importa.<\/p>\n

La seule chose qui compte c’est femme qui marche, si tant est qu’ elle marche dans l’impossible voyage qui la m\u00e8ne nulle part.<\/p>\n

Elle marche, comme marchaient sa m\u00e8re, ses tantes et ses s\u0153urs. Elle avance sur le chemin de n’importe o\u00f9. La femme qui marche ne sait pas o\u00f9 elle va ni pourquoi elle y va, elle doit juste aller vers un avant qui se perd dans les brumes du temps.<\/p>\n

Son regard est fixe comme celui des statues, son teint aussi rose que pale. Ses pas tombent et s’\u00e9talent dans une m\u00e9canique imperturbable, bien\u00a0 plus qu’ils ne se posent sur les pav\u00e9s grisonnants de la place de l’ennui.<\/p>\n

C’est la femme pendule qui va avec le temps.<\/p>\n

Elle marche au milieu des gens, au milieu de la place, au milieu de nulle part, fixant de ses yeux perdus un point fixe qui la fuit, un ailleurs qui lui \u00e9chappe, un immobile qui s’agite au pays des p\u00e8lerins.<\/p>\n

A l’autre bout de la place, un haut parleur crache vers les passants engourdis des bruits de vagues et de vents. Des bruits d’eau qui se l\u00e8ve et s’\u00e9clate sous les assauts du\u00a0 vent.<\/p>\n

Des bruits de vent et d’eau m\u00eal\u00e9s. Ici l’eau de tombe pas, elle monte dans le temps, clepsydre d\u00e9r\u00e9gl\u00e9e dans un monde qui se fige dans les brumes du moment.<\/p>\n

Le vent est l\u00e0 qui emporte les ruines d’eau l\u00e0 bas, vers les Fist\u00e8re.<\/p>\n

Au plus fort de ce vacarme, un marteau pendule marque le temps de sa frappe implacable. Terribles coups l\u00e2ch\u00e9s dans un tac tac m\u00e9tronome qui trouble l’\u00e9quilibre et contre-rythme les pas de la femme qui s’\u00e9gare.<\/p>\n

Le souffle du vent, les coups du marteau qui frappent le silence des jours \u00e0 venir, des minutes ou du temps ; l’enclume du temps qui se perd dans sa fuite improvis\u00e9e.<\/p>\n

Et puis toute cette eau…<\/p>\n

L’eau, \u00e9ternelle\u00a0 complice des femmes qui troublent sa surface quand leur corps s’y abandonne.<\/p>\n

Cette eau qu’elles perdent pour que vienne la vie.<\/p>\n

Mais ici l’eau emporte tout ; les pas, le vent, le marteau qui \u00e9graine tout l’inutile du temps \u00e0 venir, la marteau qui \u00e9crase un \u00e0 une les mots qui se perdent dans les bruits de la pluie.<\/p>\n

Elle avance, immobile, perdue dans une histoire qui la d\u00e9passe, d\u00e9passe la fontaine, tourne \u00e0 gauche, \u00e9crase ses pas au rythme\"Dolores\"<\/a> lancinant\u00a0 de l’envers du marteau, celui du monde libre o\u00f9 on se pose doucement, juste pour marcher un temps vers quelque part.<\/p>\n

Et puis soudain, la femme au regard de statue semble sortir de sa\u00a0 torpeur.<\/p>\n

Une voix est l\u00e0, une voix d’homme, forte, assise, autoritaire, install\u00e9e dans le temps.<\/p>\n

Une voix de p\u00e8re \u00ab\u00a0Dolor\u00e8s! Dolor\u00e8s!<\/em>\u00bb<\/p>\n

La voix qui vient de nulle part, la voix qui se l\u00e8ve ou qui descend puisqu’elle vient d’ailleurs, du temps d’avant le marteau, du temps d’avant le vent, du temps d’avant le voyage.<\/p>\n

La voix est l\u00e0, la femme la cherche dans le vent et la fureur de l’eau, elle se fait pressante…. \u00ab\u00a0Dolor\u00e8s! Dolor\u00e8s!<\/em>\u00bb<\/p>\n

Et puis la voix s’inqui\u00e8te, se soucie, s’affole : \u00ab\u00a0Dolor\u00e8s! Dolor\u00e8s!<\/em>\u00bb L’homme est l\u00e0, invisible vagabond des limbes, un homme \u00e0 la voix grave et qui appelle dans le vent : \u00ab\u00a0Dolor\u00e8s, Dolor\u00e8s!<\/em>\u00bb<\/p>\n

Elle est perdue, d\u00e9sempar\u00e9e, elle cherche, jette vers le ciel des regards sans \u00e9clat, ces regards inquiets que jettent parfois les femmes perdues quand elles se disent que le vie ne m\u00e8ne nulle part.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Dolor\u00e8s! Dolor\u00e8s!<\/em>\u00bb<\/p>\n

Maintenant, une vois de femme appelle aussi, grave, d\u00e9pass\u00e9e, inqui\u00e8te ; une voix de m\u00e8re : \u00ab\u00a0Dolor\u00e8s! Dolor\u00e8s!<\/em>\u00bb<\/p>\n

Mais pourquoi ont-ils fait \u00e7a? Pourquoi ce nom ; et pourquoi aujourd’hui?<\/p>\n

Ces voix qui ne viennent de partout ; ne m\u00e8nent nulle part.<\/p>\n

Ces voix aim\u00e9es qui se sont tues.<\/p>\n

Guy L\u00e9v\u00eaque, Santiago de Compostela 9 mars 2016<\/em><\/p>\n

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Il est presque six heures du soir sur la place du Toural, en plein c\u0153ur de\u00a0 Santiago. Presque, pas tout \u00e0 fait ou peut-\u00eatre un peu plus. Ici tout est un peu dans l’\u00e0 peu pr\u00e8s. Seis de la tarde mas o menos, seguro mas que menos, pero que importa. La seule chose qui compte … Lire la suite →<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[19],"tags":[],"class_list":["post-2493","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-parfums-de-femmes"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2493","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=2493"}],"version-history":[{"count":37,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2493\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5641,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/2493\/revisions\/5641"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=2493"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=2493"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=2493"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}