{"id":52,"date":"2013-02-21T11:39:31","date_gmt":"2013-02-21T10:39:31","guid":{"rendered":"http:\/\/vivreetecrire.fr\/blog\/blog\/?p=52"},"modified":"2026-01-01T08:29:58","modified_gmt":"2026-01-01T07:29:58","slug":"le-dernier-train","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/?p=52","title":{"rendered":"Le dernier train"},"content":{"rendered":"

A G\u00e9rard Menatory<\/a><\/p>\n

\"\"<\/a>Le route, c’est quelque chose qu’on prend, c’est du moins ce qu’on se dit quand on veut aller quelque part, on s’y met, on la suit, on est dessus.
\nSon papa conduisait des trains \u00e0 la mine de Saint Cernin.<\/em><\/p>\n

La route montre, descend, vallonne et colline, comme une route du monde. Les routes se ressemblent toutes parce qu\u2019elles m\u00e8nent quelque part.
\nIl n’avait jamais pris le train.<\/em><\/p>\n

Le route continue, parce qu\u2019elle est route et doit aller vers l’avant, naturellement. \u00c7\u00e0 ne vient pas d’elle, elle se contente d’aller, ou m\u00eame de faire aller, comme un ruban d\u00e9boussol\u00e9.
\nDepuis son enfance, elle avait peur des trains<\/em><\/p>\n

La route continue, traverse un petit village et s’\u00e9tire vers un bosquet, cherche un peu d’ombre dans cet apr\u00e8s-midi d’\u00e9t\u00e9 assomm\u00e9 de soleil.
\nQuand il serait grand, il conduirait des trains.<\/em><\/p>\n

La route arrive au pied d’une colline, s\u2019incurve et fait le dos rond comme une chatte qui languit, cambre les courbes de ses reins puis fait un temps la morte avant de prendre la mont\u00e9e.
\nSon Jules lui avait dit que dans les trains de nuit qui menaient vers le Bosphore, on buvait dans du cristal des boissons orientales dans des cabines aux poign\u00e9es d’or.<\/em><\/p>\n

la route longe la colline, la serre au plus pr\u00e8s, \u00e9pouse ses courbes, se love et se tord, puis soudain se redresse pour s\u2019arque-bouter au caniveau.
\nUn jour, \u00e0 la petite \u00e9cole, ils avaient pris le train pour Marvejols, elle tenait son fr\u00e8re par la main, et leur go\u00fbter dans l’autre main.<\/em><\/p>\n

\"\"<\/a>La route s’\u00e9claire \u00e0 nouveau, a chang\u00e9 de versant, retrouve le soleil du bon cot\u00e9 de la rive d’\u00e0 cot\u00e9, longe la petite rivi\u00e8re qui sent bon le frais, effleure les saules, contourne le pr\u00e9.
\nSon papi lui disait que si les rails brillaient, c’est que la nuit les elfes les frottaient avec des foulards de satin pour que les petits lutins qui les suivaient ne se salissent pas les souliers.<\/em><\/p>\n

Le route continue, un v\u00e9lo sur le dos, un tracteur sur le paletot, un camion de bestiaux et un papi dans son auto qui roule comme un escargot.
\nCe qu’elle aimait le plus quand elle prenait le train, c’\u00e9tait le battement des roues qui se perdait dans le lointain.<\/em><\/p>\n

La route r\u00e9tr\u00e9cit, la faute au rocher qui est trop gros et le talus qui descend vers le pr\u00e9 plein de veaux, il y a une maison, deux enfants, un h\u00e9risson et des rosiers sur le perron.
\nSa mamie n’avait jamais voulu prendre le train parce qu\u2019elle disait qu’avec toute cette fum\u00e9e, c\u2019\u00e9tait le diable qui le conduisait.<\/em><\/p>\n

La route repart de plus belle, sure d’elle comme une route qui sait ou elle va, avec ses arbres, ses pr\u00e9s, ses chemins d’\u00e0 cot\u00e9 et ses petits foss\u00e9s emplis de scarab\u00e9es.
\nSon p\u00e9p\u00e9 avait autrefois fait le ma\u00e7on pour construire les murs qui soutiennent la voie sous le pont de Salmon.<\/em><\/p>\n

Le petit pont saute la rivi\u00e8re comme une puce printani\u00e8re, il s’est m\u00eame pas mouill\u00e9 les pieds, il trimbale la route sur sa voute et nous m\u00e8ne de l’autre cot\u00e9.
\nQuand il entrait dans un tunnel, il fermait les yeux et \u00e9coutait le bruit des roues, puis essayait de les ouvrir juste avant la sortie, pour empoigner le jour en \u00e9teignant la nuit.<\/em><\/p>\n

La route se cabre, vire, peine \u00e0 monter comme la voiture pleine \u00e0 craquer, les virages arrivent, se durcissent, se tordent, s’\u00e9pinglent, se h\u00e9rissent, se prennent \u00e0 la corde.
\nIl avait rencontr\u00e9 Juliette<\/a>, dans le train, au retour de S\u00e8te. Elle avait de jolies frisettes, il lui avait fait la causette.<\/em><\/p>\n

Bon sang que ce virage est dur ; on a fr\u00f4l\u00e9 de pr\u00e8s le mur. La route vire sec et revient sur ses pas, mais garde un \u0153il\u00a0 sur le tournant, la bas.
\nC’\u00e9tait pour son premier travail, femme de chambre boulevard Raspail . Elle avait pris le train la veille \u00e0 la gare de Montfermeil.<\/em><\/p>\n

\"\"<\/a>Et voil\u00e0 un autre tournant, dur et cassant comme une ar\u00eate ; il est raide comme un carcan, pointu comme une ba\u00efonnette. La route peine r\u00e2le et s’essouffle, comme une vieille \u00e0 bout de souffle.
\nIl \u00e9tait commis forgeron chez le p\u00e8re Gaubert, la bas tout pr\u00e8s du Lub\u00e9ron. Le dimanche il partait en train voir sa m\u00e8re qui vivait sur la Canebi\u00e8re.<\/em><\/p>\n

\u00c7a y est, c’est le dernier virage. La route s’ouvre, la voie est large. Voila des murs, voil\u00e0 des arbres, voil\u00e0 des bancs, voil\u00e0 des pierres, voil\u00e0 des sentiers, des clairi\u00e8res, voil\u00e0 des statues et des st\u00e8les, de la vie, de la mort p\u00eale-m\u00eale.<\/p>\n

Sarah voulait pas monter dans ce train. Trop noir, trop dur, trop froid, trop plein, les planchers sentent le purin, ce train c’est pour les bestiaux, pour les colis ou les tonneaux…<\/em><\/p>\n

Jean-Baptiste \u00e9tait cheminot, pour sur qu’il aimait son boulot…Mais quand il a vu le convoi le matin, il a refus\u00e9 de conduire le train. Ils lui ont bris\u00e9 le menton \u00e0 coups de crosse et l’on jet\u00e9 dans le wagon comme une rosse.<\/em><\/p>\n

\"\"<\/a>Terminus, tout le monde descend.<\/p>\n

Ici, dans ce paysage noir \u00e0 deux collines du Danube, \u00e0 quelques nuits du ciel s’ouvrent les portes de l’enfer. Ici, pas d’avenir, ici la fin des souvenirs.<\/p>\n

Derri\u00e8re, \u00e0 gauche, \u00e0 droite, ici, la haut, la bas, les anges de la mort leur ouvrent grands les bras.<\/p>\n

Qui se souvient du lieu, et qu’importe leur age, l\u2019escalier de la mort aux cent mille visages r\u00e9sonne pour toujours des cris des supplici\u00e9s.
\nIci la peur, le froid, les poux, les coups, la rage.<\/p>\n

C’est la bas, tout au fond, par cette grande porte, que ces voyageurs \u00e9gar\u00e9s ont rejoint la longue cohorte des ombres d\u00e9figur\u00e9es.<\/p>\n

C’est derri\u00e8re ces portes blind\u00e9es qu’ils ont pleur\u00e9 leur libert\u00e9. Il fait froid sur ce plateau, \u00e0 quelques pas,\u00a0 la carri\u00e8re r\u00e9sonne des coups de lani\u00e8re<\/a> et de crosses dans le dos.<\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

J’ai froid, j’ai peur j’entends leurs cris, j’entends leurs pleurs. Ils voulaient juste repartir, se tourner vers l’avenir, parler du jour, parler d’amour, des voyages et des retours, des trains qui m\u00e8nent \u00e0 la ville et qui reviennent un beau jour, des petites routes tranquilles du dimanche apr\u00e8s-midi.<\/p>\n

Ils n’ont pu voir qu’un ciel bouch\u00e9 et l’\u00e9clat noir des barbel<\/a>\u00e9s.<\/p>\n

Guy L\u00e9v\u00eaque, Mauthausen, aout 2007<\/em><\/p>\n

Lire \u00e0 nouveau ce texte aujourd\u2019hui, en janvier 2025, me fait froid dans le dos alors que des oligarques essaient de relativiser, et tentent de r\u00e9habiliter, ces pages sombres de l’histoire.<\/em><\/p>\n

Le camp a \u00e9t\u00e9 lib\u00e9r\u00e9 en mai 1945, c’est le dernier de la sinistre liste. On estime qu’il y a eu entre 122 766 et 320 000 personnes sacrifi\u00e9es \u00e0 la barbarie nazie, selon les sources. Paix \u00e0 leur \u00e2me et honte \u00e0 celles et ceux qui relativisent cette p\u00e9riode de l’histoire .<\/em><\/p>\n

Le cynisme n’ayant aucune limite, des d\u00e9tenus musiciens<\/a> \u00e9taient condamn\u00e9s \u00e0 accompagner \u00e0 la mort leurs camarades.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

A G\u00e9rard Menatory Le route, c’est quelque chose qu’on prend, c’est du moins ce qu’on se dit quand on veut aller quelque part, on s’y met, on la suit, on est dessus. Son papa conduisait des trains \u00e0 la mine de Saint Cernin. La route montre, descend, vallonne et colline, comme une route du monde. … Lire la suite →<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[2],"tags":[],"class_list":["post-52","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-cest-la-vie"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/52","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=52"}],"version-history":[{"count":27,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/52\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5728,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/52\/revisions\/5728"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=52"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=52"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/vivreetecrire.fr\/wp\/wordpress\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=52"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}